Dolor de estómago.
Después de casi dos años, se vuelve normal sentirse ajeno en las palabras, en los recuerdos y en las marcas en la piel. Tengo un par bordeándome la sonrisa, pero me cuesta encontrarnos en medio de ellas. Hurgo como una especialista cuidadosa, pero se me dificulta traer a la superficie -este tiempo-, ese cúmulo de felicidades pasajeras. Son pasajeras, porque si la felicidad fuera eterna, dejaría de sorprendernos estar riendo a carcajadas de la nada. Pero no es bueno desviarse ni irse por las ramas… Me duele no encontrarte en mis propias arrugas, no calcular cuántas historias están ahí metidas, habitándome a diario. Hablo de encontrar, porque a uno lo define lo que vive desde que abre los ojos, hasta que los vuelve a cerrar. Estamos hechos de amores, tejidos de la fibra de lo que pasa y lo que dejamos pasar. Llenos de canciones que se repiten automáticamente en la cabeza y de lugares que a duras penas nos imaginamos como huelen. Soy dueña de una memoria torpe...